Lớp Học Dưới Địa Ngục

Tô Dận bước qua cánh cửa máu, cảm giác đầu tiên là… lạnh. Không phải cái lạnh của gió núi, mà là lạnh thấu xương, lạnh như thể máu trong người đông lại thành sương.

Khi hắn mở mắt, trước mặt hiện ra một tòa trường học. Đúng vậy — là trường học. Nhưng ngôi trường này không giống bất cứ nơi nào trên đời. Mái ngói đen sì, tường xây bằng đá mộ, cột khắc đầy chữ tên người. Trên bảng hiệu treo lủng lẳng một tấm biển gỗ đã mục, chỉ còn đọc được mấy chữ mờ nhòe: “Học Viện Âm Dương – Khoa Dạy Người.”

Hắn dụi mắt, cười khổ: “Thì ra ta xuống địa ngục không phải để đầu thai, mà để dạy học. Quả là ông trời có khiếu hài hước thật.”

Từ xa, tiếng trống vang lên ba hồi. Cửa lớp mở ra, một đám “học trò” nối đuôi bước vào — kẻ không đầu, người chỉ là cái bóng, có đứa thân thể người, nhưng mặt mèo, mắt rắn. Cả bọn đồng loạt chắp tay cúi chào:

“Chúng con bái kiến tiên sinh.”

Tô Dận sững người, rồi cười trừ: “Ờ... ờ, chào các trò. Hôm nay ta giảng về đạo lý làm người, à nhầm, làm... làm gì đó. Tùy các ngươi chọn.”

Đám “học trò” không đáp, chỉ ngồi xuống ghế — ghế làm bằng xương người, bàn làm từ gỗ quan tài. Tiếng nghiến ken két vang lên rợn người. Một đứa nhỏ ngẩng đầu, đôi mắt trắng dã:

“Thưa tiên sinh, bài đầu tiên là ‘Phản chiếu bản tâm’. Xin thầy viết lên bảng.”

Hắn nuốt nước bọt, cầm phấn viết:

“Phản chiếu bản tâm, tức là… nhìn thấy chính mình mà không bỏ chạy.”

“Ôi trời, hóa ra ta nổi tiếng thế à?” — hắn thốt lên, cố pha chút hài để đỡ sợ. Nhưng không ai cười. Mười mấy khuôn mặt Tô Dận trong gương đồng loạt mở miệng, nói cùng một giọng:

“Thầy sai rồi. Nhìn thấy chính mình... chính là lúc ngươi bắt đầu tan biến.”

Cả phòng học rung lên. Gương nứt toác, khói đen tràn ra, cuộn quanh chân hắn như hàng ngàn bàn tay lạnh ngắt. Hắn giật lùi, nhưng khói đã trườn lên vai, rồi áp mặt hắn vào bảng. Máu rịn ra từ phấn viết, hòa thành chữ: “Tiên sinh tiếp thu tốt. Tiết sau: Hóa thành Bóng.”

Tiếng trống vang lại, chậm rãi, như nhịp tim của quỷ. Tô Dận thở gấp, mồ hôi lạnh thấm ướt lưng. Hắn nhìn quanh — lớp học trống trơn, không còn học trò, chỉ còn mỗi tấm gương lớn trên tường. Trong gương, hắn thấy mình đứng dạy... nhưng là một phiên bản khác. Gương mặt ấy lạnh, không còn nét hóm hỉnh, đôi mắt sâu như vực thẳm.

“Không thể nào...” — hắn lùi dần, giọng run run — “Ngươi là... ta ư?” Hình bóng kia cười nhẹ, nói:

“Không, thầy Tô. Ta là phần thầy đã bỏ quên — phần biết sợ, biết thù, và biết muốn tồn tại.”

Rồi tấm gương trên tường bắt đầu tan chảy như nước, tràn ra sàn. Giữa vũng gương lỏng, có một cái bóng đang bò lên, chậm rãi, từng chút một — là **bản sao** của hắn, vừa được “học xong bài”. Hắn lùi lại, nhưng phía sau là bức tường lạnh cứng. Cánh cửa máu đã biến mất. Chỉ còn hai con đường: hoặc trở thành thầy của lũ bóng, hoặc bị chính bóng của mình thay thế.

Tô Dận khẽ cười, giọng nghèn nghẹn: “Nếu số phận đã trêu, thì ta trêu lại một ván. Nhưng ta phải biết... ai đang dạy ai.”

Hắn bước lên một bước, nắm chặt phấn, vẽ trên bảng một ký tự lạ — ký tự đó tỏa ra ánh sáng, khiến gương vỡ rạn. Bản sao của hắn dừng lại, mắt lóe lên sắc đỏ. Một giọng nói vang lên trong đầu hắn, lạnh lẽo:

“Ngươi vừa viết điều cấm. Cửa thứ hai đã mở.”

Khói đen cuộn lên dữ dội. Phía cuối lớp học, tấm bảng bắt đầu... thở. Rồi từ trong bảng, một bàn tay trắng nhợt, gân xanh nổi rõ, thò ra, nắm lấy cổ tay hắn.

— Hết chương 7 —
Tiếp theo: Chương 8 – Bàn Tay Của Thầy Cũ